À la H.G. Wells

L'écrivain fait son entrée. A le voir, on dirait qu'il n'a pas dormit de la nuit. Aucun de nous n'ose porté un commentaire. Il prend sa place habituelle, entre l'économiste et l'ado, face à l'agent de voyage et au journaliste sportif. Il nous regarde chacun avec un regard amusé, mais brumeux.
"Pardonnez-moi chers amis. Permettez moi de citer ce vieil adage qui dit qu'il y a de ces jours où on préfèrerait rester coucher."

L'ado le regarde, un sourire en coin. Il reconnait aisément cette posture raide, ces yeux vaguement rouge, pas complêtement ouvert. Il reconnait facilement les signes d'une scéance de gaming un peu trop longue en soirée, pour les avoir lui-même vut dans le miroir nombre de fois.

Le journaliste sportif, qui lui a donner quelques conseils la veille, se demande quels ont finalement été ses choix de repéchage en vue de la saison 2006-2007.

L'économiste est lui aussi songeur. Il se demande ce que l'écrivain fera avec sa récente augmentation, dont les premiers fruits ont été récolté hier. Est-ce qu'il attendra la fin des vacances pour prendre une décision, ou est-ce qu'il règlera le tout le plus vite possible histoire de ne pas prendre de mauvais plis. S'il savais pour hier soir, il se demanderais sûrement comment il remettra les Pingoin de Pittsburg sur la voie de la rentabilitée.

L'agent de voyage se demande si les cernes noirs de l'écrivain sont dù aux préparatifs en vue des vacances de juin. Après tout, il reste bien des choses à décider et quelques achats à faire.

Après quelques instants de silence, l'écrivain s'enfonça un peu plus profondément dans son fauteuil et pris la parole.

"Alors ! Il serait superflu que je vous raconte ma soirée d'hier, alors ne demandez pas. Et vous, chers amis, quelles nouvelle ?"


C a r d i n a l